Para Divertir Os Complacentes

Para Divertir os Complacentes XXXII

2011-12-09T19:17:00.002-02:00

Comentário do gato que entrou na tuba:

Desculpe o transtorno.

Texto XXXII

2011-10-31T19:06:00.000-02:00

Manha de carnaval

Se fosse domingo

De tarde

Se fosse janeiro

Era namorado pegando namorada pela mão

E um abraço de sorriso apertado

Nariz com nariz

Se fosse terça-feira

De carnaval

Se fosse fevereiro

Era um voo fazendo um rasante

Embaixo de um pilotis

Ou um carro de som

Roçando na passarela

Mas hoje é dia nostalgia

Num Rio que ainda que de agosto

Continua maravilha

Algumas árvores já estão sem roupa de inverno

Outras já florescem a próxima estação

E existem ainda as atrasadas

Que de tão vermelhas

Mesmo folhas caindo

Parecem também anunciar a primavera

E o Aterro

O Aterro é toda essa saudade dessa noite gorda

De metais tão em fogo

E o Mam...

O Mam

manhazinha gostosa que não deixa a memória

O Mam

Se fosse uma orquestra era uma fanfarra aterrissando na Bahia de Guanabara

Mam

Uma melindrosa se protege da chuva

Com sua peruca

Encostada junto a uma coluna

Meia arrastão

Mam

Num beijo doce de cachaça

E alguma lembrança de fumaça ao fundo

“Vamo pra casa?”

Mam

Mam eu quero

Mam

Quem não chora não leva

Mam

Que eu quero mão

No peitinho

Para Divertir Os Complacentes XXXI

2011-10-31T18:36:00.001-02:00

O que aconteceu com o gato que experimentou o fora:

perdeu o miado.

Texto XXXI

2011-08-07T13:10:00.001-03:00

Cadeira de rodas e carrinhos de bebê

A velhinha passeia com sua cadeira de rodas.

Ela tem uma acompanhante.

A velhinha está cabeça branca sentada na cadeira de rodas.

E a acompanhante a coloca de frente para uma vitrine de cachorrinhos — filhotes, naturalmente, desses que se vendem.

Um recém nascido passeia em seu carrinho.

Ele tem uma babá.

O recém nascido é passeado pela babá na frente da velhinha que está de frente pros filhotes.

Depois a babá senta em um banco próximo à cadeira de rodas onde a velhinha; e brinca com os brinquedinhos de entreter o bebê — os móbiles.

A acompanhante até conversa com a velhinha.

Uma criança bem pequena foi pelas mãos de sua babá espiar os cachorrinhos.

E depois disso mais um bebê passou em mais um carrinho, com mais uma babá. E desta vez ainda havia uma criança um tanto maior.

Uma menina já grandinha come sorvete com sua também babá — é, como se pode perceber não faltam babás no Shopping da Gávea — também próxima à velhinha mas do lado oposto daquele primeiro recém nascido; que então foi embora pro lado de lá, enquanto pro lado de cá logo passou outro (e acho que não preciso dizer que ele estava acompanhado).

Contudo há também outros adultos de outras idades que não são acompanhantes e também passam.

Já a velhinha, esta continua no tão mesmo lugar.

E olha para uma menina, que chega com um cachorro filhote no colo, como quem olha para uma redundância.

Ou como quem se sente quase ofendida?

Mais um bebê e em seguida um casal:

Não. A velhinha está apenas triste — quase angústia, quase raiva, quase choro.

Uma moça muito bonita passa — quase resignação.

Como a de quem deve ficar um tempo ali...

Súbito mais um bebê-babá passa: a velhinha sorri.

E é como se os deuses respirassem aliviados.

Epílogo

Saí da cena pensando que eu só queria ter abraçado aquela velhinha. Mas talvez eu é que precisasse ser abraçada.

E fui desconsolada pro ponto de ônibus, chorando precocemente a morte da velhinha não abraçada —

daquela velhinha que todas as velhinhas —

E tendo a certeza de que nunca me esquecerei dela.

Para Divertir Os Complacentes XXX

2011-08-02T17:02:00.003-03:00

Diálogo entre o Gato Cínico e o Gato Contemporâneo – 2ª parte

Gato Cínico − Então você está me sugerindo que não acredita na existência das mulheres cachorras?

Gato Contemporâneo − Certamente que acredito, só as vejo de um modo diferente do que o teu.

Gato Cínico − E qual é o meu jeito de ver?

Gato Contemporâneo − Tu não respeitas as mulheres, nem respeitas as cachorras. Se respeitasses acharias bonito as mulheres serem como as cachorras, ou vice-versa. Mas não respeitas. Zombas das mulheres ao chamá-las de cachorras, e zombas das cachorras ao duvidar de sua divindade.

Gato Cínico − Bom, pelo menos você não está tentando me convencer de que todas as mulheres são como as gatas.

Gato Contemporâneo − Decerto que não. Se todas as mulheres fossem como as gatas o mundo não teria o menor sentido! Só haveria mulheres difíceis e mesmo não haveria mulheres que te quisessem obedecer. Além do que elas não morreriam nunca!

Gato Cínico − É... não tinha pensado nessa coisa das muitas vidas... Mas em compensação você não teria que levá-las para passear! E mesmo para que eu quero uma mulher que me obedeça?

Gato Contemporâneo − Ora, para que sempre abane o rabo para ti. Uma mulher gata não faz isso. Ou ao menos não uma que seja apenas como uma gata. E como eu não sou de preconceitos e acredito na divindade das cachorras, te digo: melhores mesmo são as que são gatas, mas que gostam de ser como cachorras.

Gato Cínico − Hmmm. Não sei se concordo. Ainda acho que prefiro não ter nenhuma. Agora, me diga uma coisa: existem as que são gatas mas que gostam de ser como cachorras, e as que são cachorras mas gostam de ser como as gatas? Essas também existem?

Gato Contemporâneo − Existem. Mas essas não tem nada em comum com os deuses. Essas merecem mesmo o inferno.

Texto XXX

2011-08-02T12:15:00.001-03:00

D.R. Poética

Então ele me perguntou por que eu escrevia.

Porque em algum momento essa pergunta sempre surge.

E eu fiquei sem palavras.

Achei muito cretino responder como já respondeu Clarice, como já disse Rilke, como já disseram todos eles.

Fiquei com vergonha de responder o óbvio:

“Porque preciso, oras”

(Pausa)

“Parece que isso só serve pra você...”

Fim da discussão.

Eu sabia que esse seria o fim da discussão e que eu não conseguiria dizer mais nada, sem me sentir mais embaraçada e, clichê é pouco, cafona mesmo.

Que satisfação constrangedora, ter que explicar que pra mim o escritor não é senão isso, esse ser egoísta que escreve obsessivamente porque precisa “escrever para não morrer”, ou porque “a vida não cabe na vida”, ou qualquer coisa nesse sentido...

E que sim, é claro que eu acho que não se deve dar qualquer coisa que se tenha escrito pro outro ler.

Afinal, o tempo dos outros, sobretudo nos tempos de hoje, tem um valor precioso.

E mesmo que não tivesse não acho que se dê qualquer porcaria pra ninguém ler e pronto. A questão é:

A questão é: que não acho que alguém dizer que o que você escreve parece um desabafo seja exatamente uma crítica construtiva.

Porque nem considero uma crítica.

Considero a constatação de uma espécie de condição da escrita; que pode não ser a de todo mundo, mas...

De certa forma não será tudo desabafo? Digo, tudo o que se escreve?

Desconfio de que sim.

A Paixão Segundo G.H. não é um desabafo?

A Tabacaria não é um desabafo?

Ou Metamorfose?

(para dar um exemplo de texto escrito em terceira pessoa e não acharem que eu estou duvidando do fingimento do Pessoa)

Não podem ser?

Escritas na tentativa de sair do abafo de si?

Porque o si é um abafo.

E um abafo que precisa ser desabafado − atitude que na verdade talvez esconda no seio do seu egoísmo a maior generosidade possível.

E me parece evidente, que junto com essa generosidade, venha a preocupação em fazer com que quem lê não se sinta sendo feito de trouxa.

E é quando devo concordar que é claro que devemos tomar cuidado com nossos desabafos. E evitar assim que eles pareçam apenas recados descabidos em uma secretária eletrônica qualquer.

E isso até mesmo por egoísmo: a ressaca moral é sempre de quem telefonou.

Contudo, acredito na legitimidade do desabafo, e aproveito para me desculpar aqui por todos os recados descabidos que deixei e que ainda deixarei – fatalmente – por aí, seja nas secretárias eletrônicas, ou nas caixas de entrada − porque vou continuar dando esses meus... gritos. E às vezes simplesmente somos bêbados equivocados, chatos e ruidosos.

E quando digo que acredito na legitimidade do desabafo, é porque acho que é necessário um pouco dessa exposição, desse constrangimento bom, dessa suspensão de medo do ridículo pra se colocar na reta da escrita; e porque independente dos personagens que crie ou das realidades que invente, é sempre esse abafo de dentro que faz com que precisemos deixar entrar um ar de fora, ao respirar o nosso ar pra fora também.

Sim: acredito na legitimidade do desabafo. E sim, desconfio muito de que tudo é desabafo. Pois não precisa ser a lírica de um poema, nem precisa ser um poeta, nem precisa da bandeira de ser em primeira pessoa. Porque se completamente capaz de sentir a dor que deveras sente, o escritor é um fingidor, capaz mesmo de fingir que é dor do outro, a dor que deveras sente no outro − sua real incapacidade é de ficar sozinho no seu fingimento.

Tempo desses fiquei deprimida − ou seria melancólica?

E demorei um tempo pra me dar conta – porque sempre demora para que eu me dê conta disso que sempre me acontece; eu não sou muito rápida –

de que eu estava deprimida porque não escrevia.

Mas pode ser que eu estivesse deprimida, e por isso não escrevesse.

Na verdade eu não sei.

É... não sei, mesmo.

No entanto sei que uma coisa está ligada à outra.

Porque se escrever (e permitam-me uma certa pieguice) é transtornar, não-escrever é como estar numa posição de imobilidade cristalizada.

É sim uma espécie de morte.

Ou talvez melhor, um estado de choque.

Ou ainda: uma dormência.

Que impede de sentir ou de mover.

Mas um estado que se sabe temporário, como um formigamento mesmo – em algum momento temos consciência de que a perna vai voltar a funcionar.

É mais ou menos essa, pra mim, a sensação de não estar escrevendo. A de estar dormente, sabendo que vou voltar (vou deixar de estar deprimida ou melancólica ou.) mas que enquanto isso não acontece a mobilidade me é impossível.

Escrever, nessas circunstâncias é impossível.

Por isso “todos os versos são sempre escritos no dia seguinte”, porque os dias em que estamos verdadeiramente angustiados são os dias em que nos encontramos paralisados − dormentes e ainda conscientes, nessa espécie de catalepsia dos neurônios.

E nesses dias escrever requer uma força grande demais (que é sempre maior do que eu, pelo menos).

E acho que isso se relaciona com o fato de que: se escrever é também esse grito; ainda que não direcionado, esse grito supõe a existência de um outro.

E junto com a suposição deste, vem a suposição de uma convivência, ainda que imaginada.

E a suposição dessa convivência diante dessa dormência depressão é verdadeiramente aterradora.

Por isso o dia seguinte.

Amanhã poderei escrever, você pensa.

Amanhã poderei escrever.

Amanhã poderei escrever, porque amanhã poderei deixar que me vejam.

Para Divertir Os Complacentes XXIX

2011-08-02T12:09:00.000-03:00

Perguntas de um gato chileno:

Os gatos não devem subir em árvores?

Os gatos salvam outros gatos de cima das árvores?

ou só os bombeiros?

Deveriam proibir os gatos interplanetários?

Texto XXIX - Antes que eu me arrependa.

2011-07-30T20:45:00.007-03:00

PseuDem

PseuDem, o partido do Demo, a definição de protopartido, é um quase partido que resolveu reduzir seu nome para Dem em homenagem ao vírus da Dengue, aquele com o qual um de seus famosos políticos, que até nome de Cesar tem, resolveu colaborar.

Bem, esses pseudodemocratas que insistem nessa mania de ser um partido, oferecem sim periculosidade; no entanto, o que mais chama atenção no seu comportamento é essa mania que têm de pregar peças nos verdadeiros Dem, que por vezes se assustam deveras e ficam com medo da volta do partido único com o qual os PseuDem em realidade se identificam − a ditadura.

Mas, na verdade, esse partido único ditadura, que traz consigo a censura e uma sorte de males, é um partido que já perdeu.

Isso deveria fazer com que os verdadeiros Dem ficassem mais calmos, e menos histéricos quando um PseuDem resolvesse pregar uma peça neles (por exemplo censurar algo). O que não quer dizer que os verdadeiros Dem devam achar normal esse tipo de atitude que parte dos PseuDem ou ainda se resignarem com elas. Não isso, de modo algum. Contudo os verdadeiros Dem já não deviam se surpreender, no sentido de ver com olhos de surpresa, esse tipo de peça com síndrome de ditadura que os PseuDem pregam − que afinal de contas são peças mais do que esperadas.

É só preciso estar atento e forte sempre: determinadamente acabar com a palhaçada dos PseuDem (que nunca deixaram de existir, nem nunca deixarão), e pronto.

Aliás parece ser mesmo pra isso que os PseuDem servem: pra tirar os verdadeiros Dem da sua paz de curtir a vida, e fazê-los irem lá, só pra mostrar pra eles, quem afinal das contas é Dem de verdade.

(Apesar de tudo, diz-se que de vez em quando um verdadeiro Dem até sente um certo divertimento em parar de fazer o que está fazendo apenas para desfrutar do prazer que é desmoralizar um PseuDem.)

Para Divertir Os Complacentes XXVIII

2011-07-29T03:15:00.001-03:00

Conselho do gato leitor e praticante da sabedoria do I Ching,

O Livro das Mutações:

Caso lhe seja recomendado “atravessar a grande água”, cautela:

Não tente sair nadando;

nadar traz humilhação, não traz sucesso, nenhuma boa fortuna, ou nada que seja favorável.

Tal empreendimento, ainda garantirá que no fim das contas os homens inferiores riam da sua cara −

você não quer isso.

Texto XXVIII - Achei aqui... é madrugada, tá valendo.

2011-07-28T04:54:00.003-03:00

Não tire os óculos

"Não tire esses óculos,

use e abuse dos óculos"

Roberto Carlos

Pêlo na pele,

luz de você,

de longe.

Desse algures onde você se meteu;

mas que é bem como o do super-homem.

Sempre por perto

você está disfarçado por todos os lados

em todos os momentos.

No fundo você vela por mim o tempo todo,

você percebe?

No fundo é sempre uma desculpa pra ficar mais tempo.

No fundo é sempre uma desculpa pra voltar mais tempo.

E eu...

eu sei que a culpa é minha.

Sou eu que me taco da Torre Eiffel , Louis Lane;

sou eu que me entrego aos seus cuidados;

sou eu que peço pra você ficar mais tempo;

sou eu que fico mais tempo.

E assim,
mesmo quando não está,

é você em toda parte

tomando conta de mim.

A sua lembrança

tomando conta.

Para Divertir Os Complacentes XXVII

2011-07-28T02:31:00.002-03:00

Homenagem de um gato bohêmio e modernista ao entrar no maracanã e presenciar o maior clássico do futebol carioca:

Flamor...

Flumor!

Texto XXVII - 3a Letra

2011-07-27T13:55:00.002-03:00

Hora do jantar

a Belchior

Uma noite longa que se desfazia

Uma história preta que amanhecia

Era um filme bobo

ou um quase bobo

Eu vi na Tv:

meu sonho acabou

Um jantar na manga

o papo frio na mesa

As cartas frustradas

Na cama a sobremesa

Era um disco bobo

pra dois.

Quase bobos.

Ouvimos, ouvi:

o sonho acabou.

E se você for atrás da lembrança

Não esqueça de que ela traz a esperança

E se você for atrás da esperança

Não esqueça de que ela estraga

E eu não vou mais chorar

Pelo que a gente vai pagar

Não, não vou mais chorar

Pelo que a gente vai pagar

Para Divertir Os Complacentes XXVI

2011-07-27T13:27:00.001-03:00

Consultório sentimental do Dr. Gato 13ª sessão:

Nem sempre os namorados que mais te comem são os que mais te fodem.

Texto XXVI

2011-07-27T04:58:00.001-03:00

Poema das perguntas

a um amor sem respostas

Por que a gente não deu certo?

Por que você não dá notícias?

A gente não deu certo porque você não dá notícias?

Por que essas perguntas não parecem fazer sentido e está tudo confuso?

Será que podia ser mais fácil dizer? mais fácil de fazer adeus?

Por que é tão difícil? acreditar de verdade que pode ser com outra pessoa?

Por que essa saudade?

E por que você me deixa ir embora, assim?

Você percebe que você me deixa ir embora, assim?

E será esse o sinal de que estou seguindo o caminho certo, no meio desse mundo moinho que passa depressa?

Para Divertir Os Complacentes XXV

2011-07-27T04:56:00.001-03:00

Devaneio de um gato velho e tarado:

If dog was a love from heaven...

Ele seria um gato.

Texto XXV - Eu diria, um exercício poético...

2011-07-25T05:18:00.005-03:00

... que também se encontra lá do blog da Farani Cinco Três. O poema exercício, lá vai:

As andorinhas não vão para o colégio

"Es verdad que las golondrinas
van a establecerse en la luna?"

Pablo Neruda

As palavras

O desenho

O som

O movimento que é corpo

Corpo no papel,

a dança da escrita

As palavras, o desenho, o som

A música que dita a dança das letras

A música que dita o desenho do corpo

Ou serão as palavras que fazem música?

as letras que conduzem a dança,

os corpos?

Onde começa?

(pausa)

Tanto faz:

se as palavras, o desenho, o som

o corpo, as palavras, o desenho

o som, o corpo, as palavras

o desenho, o som, o corpo

(pausa)

Tanto faz:

se as palavras desenharão corpos ao seu som

se as palavras desenharão corpos sonoros...

(pausa)

Sem as palavras talvez desenho e som e corpo descansassem em paz

Ou ao menos sem se dar conta

Ou ao menos sem de dar conta de que sentido é preciso ou possível — inevitável?

Ou ao menos sem se dar conta de que estão sempre sendo sem parar

e assim não sentissem esse cansaço enorme

Só nos movimentamos porque temos que:

Porque há sempre essa espreita

Mas se ninguém nos tivesse contado

Mexeríamos inocentes e tranqüilos

Sem preguiça

Sem ansiedade

Mexeríamos simplesmente

Naturalmente

Como as andorinhas vão pro sul no inverno

As andorinhas não se cansam

Paradas ou no céu

Sempre à espreita

Como se não estivessem — sempre mexendo

Ninguém contou pra elas.

Para Divertir Os Complacentes XXIV

2011-07-24T22:20:00.001-03:00

Conselho do gato de que pulou da janela e morreu uma vez:

Se for necessário pular, se concentre, jogue o medo pra escanteio e pronto. É da vantagem de ter 7 vidas. Só não perca a conta, o número de vidas também não é ilimitado.

Texto XXIV - 2a Letra

2011-07-21T07:11:00.005-03:00

Fom Fom Lalá

Bem que podia

Ser mais fácil de ceder

Mais fácil de fazer adeus

De olhar pra você

Sem medo de tremer

Nas bases e dizer: o que?

Preciso te abraçar

Sem ter medo de ficar

Sem ter medo de afundar

Em mim

Tenho que ter a paz

De esquecer de te odiar

De esquecer o que passou

Enfim...

Eu quero te mostrar

Eu sei foi bom te apertar

Jutinho e cantar assim:

Lalálalálalá

Fom Fom Lalálalá

Fom Fom Fom lá

Lalálalálalá

Fom Fom Lalalalá

Fom Fim...

Para Divertir Os Complacentes XXIII

2011-07-21T07:03:00.000-03:00

Comentário de uma gata escaldada:

O difícil não é chegar ao topo de um gato lindo gostoso divertido e tarado. O difícil não é isso: alçar o vôo de um gato príncipe. O difícil não é chegar lá e ele montar uma nuvenzinha pra aconchegar você. Seria até possível dizer que o difícil é se manter lá. Mas o difícil mesmo é despencar do sonho da cama de gato.

Texto XXIII

2011-07-21T06:35:00.000-03:00

Nota de Rodapé

Você, que é tão bonito, [1]

não sabe que nessas noites de frio[2]

em que a gente não dorme junto[3]

faz muito escuro[4] nas minhas páginas[5]

e que os meus pés não esquentam[6]

se não enroscam os seus[7]

além disso[8]

esse silêncio[9] que acontece[10]

mais parece falta de educação[11]

[1] Vovó teceu vários comentários a respeito.

[2] Está fazendo 12 graus, mas alguns cariocas ainda dizem que frio é outra coisa.

[3] Hoje, por exemplo,

[4] assim: breu

[5] de dar pena.

[6] Aparente sinal de que me falta sorte

[7] no pé da cama.

[8] Como se não bastasse

[9] nenhuma melodia

[10] na solidão

[11] Mas não é culpa sua, meu amor. Eu sei.

Para Divertir Os Complacentes XXII

2011-06-06T23:22:00.003-03:00

Conselho para as Gatas Comprometidas da Gatinha Periguete:

Segurem seus bodes, que a Gatinha está solta.

Texto XXII - A 1a de Música letra e dança

2011-06-02T03:54:00.006-03:00

Sim, isso é uma letra de uma música que existe.

Geografia

para Daniel Paiva

Quando eu proponho a liberdade

Quando eu aceito a contradição

Quando eu aceito sinceridade

Eu não proponho partir meu coração

Sem direção

Refrão:

Se eu te procuro

É porque eu quero

Achar um cantinho na geografia

Da sua alegria

Se eu te perturbo no teu sossego

Eu te garanto alguma diversão

E eu te garanto te dando um beijo

Se eu te perturbo não tenho a intenção

Não brigue não

Refrão

E eu tranqüilizo o teu desejo

Mas te provoco em uma discussão

Eu te provoco, eu quero colo

E tranqüilizo se ganho um beliscão

Me dê a mão...

Refrão

Para Divertir Os Complacentes XXI

2011-06-02T03:23:00.006-03:00

Diálogo entre El Gato de la Isla Negra e o Pequeno Príncipe:

a Pablo Neruda

— No será bueno prohibir los besos interplanetarios?

— E como eu faria se um dia quisesse beijar a minha rosa?

Texto XXI - Exercício sobre tempo

2011-06-01T10:32:00.004-03:00

Ainda dentro do tema do tempo escrevi esse poema pra oficina de poesia e performance do Chacal, a Farani Cinco Três. Como esse foi um que acho que funcionou direitinho posto aqui também.

Piolhos — Uma jornada

18:00 h

Dois terços do dia.

Até agora ele é bipolar

E alguma notícia falta

00:40 h/m

Três terços do dia

notícia chegou

nenhuma boa

nem uma pulga atrás da orelha

pareço mesmo estar com piolhos

mas refletindo sou levada a crer

que uma pessoa que anda bem acompanhada como eu

não deveria ter piolhos assim

9:15 h/m

Acordo atrasada pro primeiro terço do dia.

Muitos piolhos.

Converso com eles

Ainda que tentando me convencer de que eles não são de verdade

Um amigo me oferece um pente fino

Mas não me garante nada

13:40 h/m

Chego à conclusão de que não é mesmo possível levar esses piolhos tão a sério

Assim, decido comprar um shampoo desses que acabam com eles

Amanhã outro amigo receberá um telefonema quando eu estiver mais calma

e decidida a não me descabelar

15:15 h/m

Já tranqüila com os meus piolhos imaginários

e sabendo que vou tratar de dar um jeito neles de qualquer maneira

desisto de conversar com os bichinhos

mas permaneço

ainda que finja que não

incomodada com certas verdades impossíveis que eles me contam

17:10 h/m

Quase dois terços do dia

Até agora ocupada dos piolhos contraídos na noite anterior

Já cansada de pensar neles

imagino o que será do próximo terço

e tenho medo do desejo que brota

(ainda que lá no íntimo)

de obter notícias denovo

18:00 h (ou 24 horas depois)

Mas o tédio.

Dotado dessa espécie de arrogância

deseja sempre afoito

mais do que ele mesmo pode suportar.

Para Divertir Os Complacentes XX

2011-05-31T11:25:00.008-03:00

Diálogo entre o Gato Cínico e o Gato Contemporâneo

a Gonçalo Tavares

Gato Contemporâneo — As mulheres como os deuses nunca se cansam do amor.

Gato Cínico — Você acredita mesmo nisso?

Gato Contemporâneo — Sou demasiado contemporâneo, mas não sou palerma. Acredito nas mulheres. E tu?

Gato Cínico — Eu? Eu diria que as mulheres como os cachorros nunca se cansam do amor.

Gato Contemporâneo — Tu és demasiado cínico, e assim não podes gostar de mulheres como eu. Eu gosto muito de mulheres. Está-me no sangue. Mas não está no teu sangue. Por isso não podes acreditar nas mulheres. Por isso não podes gostar delas. Tu és demasiado cínico. Teu sangue é demasiado cínico.

Texto XX - Poeminha Presente de dia das Mães

2011-05-30T00:31:00.002-03:00

Glaucia

Para minha mãe

De olhos glaucos,

a verdadeira mãe coruja,

embora com a bênção saturnina

que é ser nascida capricórnio de Chronos;

regida mesmo é por Atená,

que ainda pra melhorar

lhe concedeu o bônus

de se apaixonar por Dionísio

Para Divertir Os Complacentes XIX

2011-05-29T21:48:00.002-03:00

Consultório sentimental do Dr. Gato — 12a sessão

No caso de você estar só, muitos pretendentes razoavelmente interessantes começarem a se interessar por você e continuarem a fim de você e de você ter por fim se envolvido com mais de um deles:

ATENÇÃO: se as rezas não funcionarem você pode terminar em maus lençóis.

Texto XIX — Lido no último CEP 20000

2011-05-28T03:47:00.005-03:00

Achei que tinha que publicar logo no blog o texto lido no último Cep, com o coletivo Farani Cinco Três — a oficina de poesia ministrada pelo mestre Chacal ali na biblioteca municipal. Até porque, depois de ler na frente de todo mundo, não parece tão difícil botar ele pra fora do armário também aqui. Era um poema engavetado que eu retrabalhei um bocadinho para um exercício com Tempo e Luz. Eram pra ser exercícios separados, mas resolvi desenterrar esse poema que trabalha os dois temas. Lá vai:

A luz que eu sei fazer

Quando o tempo é assim aqui

e você aí vai sem desconfiar,

é um alívio pensar que alguém nem mesmo suspeita

do quanto ao meu redor pode ser essa tamanha confusão,

que nem ocasião de disfarçar pra você

É quando você aí tranqüilo, vai contando os dias

sabendo que na hora em que eu aparecer

vou ter pelo menos um sorriso arrumado

e alguma alegria

pra te entregar

— eu fiquei muito mais pesada com esse tempo

e essa parte eu não quero te contar

Será que você desconfia de que peso é esse?

Que dor é essa que dá?

Que de tão antiga mais parece um incômodo mal humorado?

Eu disfarço

Te ponho pra rir

E me tranqüilizo na delicadeza que é olhar pra você

Mas parece que eu escondo um segredo,

quando você olha nos meus olhos e eu sou tão feliz...

E eu não sei mais se o segredo é o colorido que eu quero te mostrar

ou a escuridão que eu jamais quero que você conheça

Não posso te pedir pra me salvar

Eu bem sei

Como sei que você precisava era de alguém

que iluminasse as suas noites

sem atrapalhar seu sono

E eu bagunço os seus lençóis

porque eu não sei mais nada

pra fazer

Então me deixe bagunçar os seus lençóis

Apertar as mãos e os olhos

Me deixe anunciar que estou aqui

É a luz que eu sei fazer

Me deixe enroscar seus travesseiros

E levar seu cheiro comigo, pra essa casa nova comigo

Enfeitando os meus olhos no apagar das lâmpadas

É a luz que eu sei fazer

Então me deixe carregar seus olhos comigo:

Pois se de olhos dados com suas mãos

Não importa onde

Não importa longe

Eu tenho luz pra você

Você

me deixe acender

Me deixe a luz que eu sei fazer

Para Divertir Os Complacentes XVIII

2011-05-28T03:03:00.010-03:00

Blog revisitado denovo.

Todo recomeço é sempre frenético?

Consultório sentimental do Dr. Gato — 11a sessão

No caso de você estar só, muitos pretendentes razoavelmente interessantes começarem a se interessar por você e continuarem a fim de você:

Reze mais ainda.

Texto XVIII - O Retorno dos textos (não. os complacentes não são textos)

2011-05-27T18:20:00.007-03:00

Recomeçando no susto com um poeminha aleatório.

Por uma razão não muito provável

Eu me apaixonei

quando vi que ele tentava decolar

um disco voador da playmobil (tamanho G)

mesmo sabendo que a playmobil, muito possivelmente

nunca tenha confeccionado uma nave dessas.

Coitada.

Para Divertir Os Complacentes XVII

2011-05-27T18:07:00.014-03:00

Sinto que deveria tecer algum comentário acerca do fato de eu estar voltando a postar aqui depois de ano e meio. Mas não me ocorre nenhum. Só espero que alguém volte comigo presse meu canto. E a esses que quiserem me visitar: hope you enjoy! (e acho que já disse isso antes neste blog)

Consultório sentimental do Dr. Gato — 10a sessão:

No caso de você estar só, e de repente muitos pretendentes razoavelmente interessantes começarem a se interessar por você:

Reze.

Texto XVII - depois de longo e sertanejo inverno

2009-10-23T12:30:00.030-02:00

Declaração de Humor

A Aline Jobim e Françoise Vernot

inspirações do dia

“Be a clown, be a clown all the world loves a clown”

“Make them laugh, make them laugh, all the world wants to laugh"

"Sempre rir, sempre rir. Pra viver é melhor sempre rir."

Rir do que é estranho. Rir do que é nervoso. Rir porque quebraram as nossas expectativas.
Dar gargalhadas ao ver quebradas as expectativas.
Sentir esse prazer que é grande.
O prazer grande de encontrar uma frase não encerrada nela mesma.
Uma frase que não uma frase, ou ao menos uma frase apenas.
O humor como quebra de expectativa, leva a fruição do prazer de não estarmos encerrados em uma única maneira de dizer as coisas.
Em única maneira de ser as coisas.
Somos nas coisas. E se as coisas não são necessariamente determinadas, nós também não somos.
O humor é liberdade.
Uma sensação de liberdade que se dá no encontro. Que só pode acontecer no encontro. Se uma coisa nos significa também quando a olhamos, então somos juntos.
E é nessa troca que o humor acontece.
Ele só acontece no encontro.
O humor também alivia a solidão.
Porque o humor está sempre entre.
Sempre nessa capacidade de não sermos estaticamente, mas num movimento para além de nós —
A felicidade do humor.

Para Divertir os Complacentes XVI

2008-11-27T13:52:00.008-02:00

Conselho de um gato que subiu no telhado:

Ame para ficar feliz
Ame para ficar triste

Mas ame:

garanta sua dose de aventura.

Uma Espécie de Poema

2008-11-25T18:07:00.023-02:00

O Rastro de Luz Encantado dos Seus Fogos Fátuos

Um príncipe encantado precisaria de uma princesa igualmente encantada.

Eu encontrei um herói como esses.

E você parecia esperar encontrar uma dessas heroínas capazes de te acompanhar nas suas flananças;

nas quais talvez sem perceber você vá deixando pra trás o rastro de luz encantado dos seus fogos fátuos.

Você como um fogo fátuo:

sempre pronto a divertir as pessoas; sempre deixando claro que o mundo é fantasia e sempre mantendo o seu mistério — nunca saberemos de onde veio e pra onde vai, e será sempre impossível capturá-lo.

Eu como mulher do concreto da superfície desse mundo desprovido de altas maravilhas
Eu como não conheço o portal que me levaria para a magia presente em algum acima
Eu permaneço sem transcendência.
Ou melhor: transcendo para dentro de mim mesma.

O que mais me inquieta no entanto, não é que pertençamos a reinos diferentes
O que mais me inquieta é isso que essa esfinge das minhas profundezas prossegue indagando incessantemente desde não me lembro:

Por que quando despenco no meu próprio abismo, encontro lá no fundo, o rastro de luz encantado dos seus fogos fátuos?

Para Divertir os Complacentes XV

2008-10-29T13:42:00.009-02:00

Conselho de um gato pessimista

Ame para ficar feliz
Ame para ficar triste

Mas ame:

garanta sua dose de melancolia.

Quentinho

2008-10-28T14:17:00.009-02:00

Espécie de Prólogo

Já tentei escrever prosa.

Já tentei escrever poesia.

Já tentei até com drama.

E não há dia em que essas palavras não se insinuem na minha cabeça como que sendo arrastadas em um fluxo que precisa seguir.

Às vezes quente como uma língua de fogo que lambe a terra por dentro devagar.
Às vezes macia como a água que escorre na pele corrente.
Às vezes barulhenta como chuva de vento deixando as árvores confusas.
Outras como relâmpago que se instala e depois faz tremer —
que tem um som muito próprio; que a gente não esquece.

Mas parece haver sempre esse embalo de palavras que vêm como um comboio passando sempre adiantado em relação a mim.
Que na maior parte das vezes eu tenho a impressão de perder.
Mas que outras tenho a sensação nítida mesmo de tocar como que com as pontas dos dedos — a hora do alívio.

Correntes deslizantes de palavras que passam constantemente por mim como corrimões invisíveis e apressados.

É impossível não dar atenção ao seu ruído.
E mais: não me sentir de alguma forma aconchegada por eles.

Seria impossível ignorar uma vez que, são demasiado materiais.
Música constante.

Seria impossível ignorar e eu também não quero.
Não pretendo viver no seu silêncio.
São elas que fazem mexer quando soam nos ouvidos das nossas cabeças.

E eu cultivo esses remeximentos de palavras.
Esses barulhos que me acalmam em seu fluxo desordenador.

As palavras me arrumam quando soam embaralhando nos ouvidos.

Mas eu não poderia ficar sozinha com essas minhas bagunças causadas por esses meus barulhos.

E é só por isso que é sempre preciso entregar esses barulhos para alguém.

Para Divertir Os Complacentes XIV

2008-10-21T13:16:00.021-02:00

Conselho de um gato otimista:

Ame para ficar feliz
Ame para ficar triste

Mas ame:

garanta sua dose de alegria.

Fresquinho...

2008-10-20T14:28:00.009-02:00

Os Deuses Não Arrotam

Como Psiqué não se apaixonou ao trombar com o deus Pan?
Eu teria.
Só se explica o não-ocorrido pelo fato da moça estar sob efeito da droga maravilhosa contida na flecha do Cupido.

Por que se apaixonar por Pan? — se ele é metade animal?

(E o caro leitor, por favor, que não vá à nesse momento pensar em piadas sobre zoofilia. Estou aqui propondo uma indagação séria)

Em primeiro lugar poderia dizer que ser um deus já confere a essa espécie de Centauro bípede de chifres, um tremendo status.
Mas é bem verdade que a sua metade animal garante que ele não pareça absolutamente divino.

É que ele possui características mais humanas do que as que os seres humanos podem ter; sem no entanto, poder escondê-las.

Se todo ser humano possui seu lado divino, o lado mais humano não à toa é o lado animal de Pan (o de baixo). E se o homem se encontra entre divino e animal, isso é Pan.

Pois é em seu lado bestial que se encontram excreções e secreções e os maiores desatinos que nosso lado divino tanto tenta mascarar em alguma assepsia.

Pan é olímpico da cintura pra cima.
Da cintura pra baixo ele carrega o peso do nojo de excreções animalescas.
Mas também a sua sexualidade.

A sexualidade que se expressa da cintura pra baixo é em Pan, toda animal.
Desprovida da moralidade.
Bem mesmo como de qualquer erotismo ou sensualidade.

Por isso ele é deus em cima:
para que possamos nos apaixonar pelo mais mortal dos deuses.

É por isso que podemos nos apaixonar por Pan — que de maneira tão generosa nos mostra nosso lado excreto-secreto e amoralizado.
O nosso lado desprovido de romantizações; esse onde moram as nossas vergonhas.

Pan não tem vergonha.
Pan é assumidamente deus e todos os outros nojos, raivas, indizíveis e potências animais que poderíamos nos querer esconder.

Agora, imagine-se o tédio que seria dormir ao lado de Eros, tendo que exercer uma Pisque linda sempre.
E não poder arrotar, ainda que sem querer, sem sentir a vergonha infinita da própria humanidade.

Para Divertir Os Complacentes XIII

2008-09-22T18:05:00.006-03:00

Conselho de um gato neurótico

Ame para ficar feliz
Ame para ficar triste

Mas ame:

garanta sua dose de dor de cabeça.

Texto Treze

2008-09-17T03:23:00.016-03:00

Um saindo do forno que já deu tempo de esfriar...

Manifesto Big Fish

a Domingos Guimaraens

“Mas os livros que em nossa vida entraram
São como a radiação de um corpo negro
Apontando pra a expansão do Universo
Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso
(E, sem dúvida, sobretudo o verso)
É o que pode lançar mundos no mundo”

Caetano Veloso

Cause you’re the Big Fish.

E faz todo mundo à sua volta habitar esse seu mundo fantástico.

E isso é tudo muito bonito.

Às vezes é difícil. Às vezes é muito difícil despencar desse tipo de sonho.

Foi difícil despencar.

Mas foi bom ser personagem desse sonho, Big Fish.

Foi bom ser uma personagem encantada, a qual tantos gestos e palavras igualmente encantados foram dirigidos.

Esse mundo de sonhos que é tão mais sedutor que essa realidade, às vezes tão rarefeita.

No seu mundo sopra uma brisa que todo mundo à sua volta respira.

Essa brisa provoca o efeito de tornar as pessoas mais leves.

Leves e fabulantes como você.

No seu mundo Big Fish, ninguém fica triste. Nem constrangido. Nem com raiva. Nem com medo.

Às vezes, talvez com um pouco de medo, porque pode ser um mundo de aventuras.

Mas é, sobretudo, um mundo de divertimento.

Acho que a grande aventura que provoca medo ao seu lado é essa de se inebriar a um ponto... a um ponto em que pessoas como eu Big Fish, sentem medo, mesmo.

Em algum momento esse tipo de fascinação começa a me dar nervoso.

Porque o fascínio nos captura de um jeito que... o seu fascínio me capturou de uma tal maneira que —

Você é o maior revolucionário da realidade que eu conheço.

E certamente isso tem seus contras.

Mas a verdade é que eu sou chegada a um delírio. Por mais que eles, os delírios, me metam medo, Big Fish.

E eu te agradeço por todos esses momentos mágicos.

Eu te agradeço por ser Big Fish.

E não interessa que a realidade possa parecer muito mais dura quando se é cuspido de um conto de fadas.

O que interessa é que você me fez conhecer o delírio.

E que você promove esse delírio nessa escala delirante para quem quiser delirar.

O que interessa é que vale a pena conhecer o delírio.

O seu doce delírio.

Para Divertir Os Complacentes XII

2008-09-16T16:25:00.006-03:00

Conselho de um gato hipocondríaco

Ame para ficar feliz
Ame para ficar triste

Mas ame:

Garanta sua dose de analgésicos

Texto 12 - Publicado no Plástico Bolha

2008-09-07T19:09:00.025-03:00

Esse texto de início de 2006 ficou esquecido no meu HD até que a galera do Plástico Bolha (o jornal dos alunos de Letras da Puc) me mandou um e mail dizendo que ele seria publicado na próxima edição; coisa que já aconteceu... foi engraçado porque só ai me liguei que não tinha postado esse texto que agora já nas bancas resolvi assumir por aqui também. Um dos títulos tem tudo a ver com blog (também tem isso. nem eu lembrava que tinha mudado o título do texto. então fica assim: dois títulos) e com o clima olímpico que acabamos de deixar pra trás. Aliás a versão do jornal ganhou até uma ilustração que vale a pena conferir. Na Puc eu sei que se encontra, mas pela Zona Sul de modo geral nesses espaços alternativos prestem atenção que é possível esbarrar numa pilha desse jornalzinho.

Tradução Indireta de um Chinês de 2046
Ou Everybody's Gotta Learn Sometimes

O amor não acaba. O amor fica. A paixão não. Vai atrás do que se dê em outros corpos. Outros cheiros. Outras cumplicidades em outros registros. O amor permanece perdido entre parênteses. É ele que fica aprisionado.
Você não entende talvez. Sim. Acho que não. Você não entende que o amor entre parênteses poderia até se apagar com o tempo, mas que não é fácil assim. Você não entende que ele ainda está ali; perdido esperando ser achado. Ali perdido; mas sabido.
Eu não esqueci.
Sei que deixei por aí. E não foi por negligência. Displicência. Foi porque a paixão correu. Se esvaiu. A paixão tem medo. Vai embora quando começa a se comprometer muito. A minha paixão.
Além do mais ela fez muita besteira.
Alem do mais ela aceitou muita coisa que não devia de você; e depois se rebelou.
O amor tem toda uma história contada. Que essa nunca será totalmente apagada.
Sim, pode ser que as cores se esmaeçam, mas... ele é pra sempre. De fato as cores se esmaecem, mas pelo menos em tom pastel o amor é eterno.
O eterno retrato de uma construção.
A gente construiu.
Tantas linhas pra dizer só isso.
O meu amor ainda está em cores vivas.
A paixão deu uma volta. Mas você também abusou dela.
Nós. Nós abusamos. Nós três: eu, você, nós dois.
E às vezes é preciso que a paixão se retire para que se possa perceber com alguma serenidade quais eram os abusos que se estava cometendo_ a ela e ao amor. Ela não sabe falar.
Veja só que incrível: eu descobri os segredos do amor.
Só porque eu deixei ele falar. Coisa que a paixão não deixa.
Eu descobri e tenho tanta coisa pra te contar.
Não sei se você ainda quer saber. Se ainda te interessam esses segredos.
Talvez você não entenda. Sim. Acho que você não entende.
Comigo foi assim. Ou pelo menos foi assim que eu percebi o que me aconteceu.
Não sei que etiquetas você gruda nos potes de que sentimentos. Eu grudei assim.
Agora tenho um amor em cores vivas e uma paixão perdida.
Eu grudei assim. Talvez tenha feito errado.
Mas era o que eu podia.
Era o que eu sabia.
Agora eu entendi.
Queria ao menos te explicar os segredos que eu descobri.

Para Divertir os Complacentes XI

2008-09-05T20:32:00.004-03:00

Conselho de um gato doente

Ame para ficar feliz
Ame para ficar triste

Mas ame:

Garanta sua dose de ansiolíticos

Do meu lugar agora II

2008-07-14T14:29:00.020-03:00

Enfim, de volta.
Espero que não desistam de mim...
A inspiração e a disciplina pros textos andou fugindo esses meses. E o tempo também.
Então posto um texto que já tava escrito que é desses que eu não mostraria pra ninguém em anos pelo menos.
Mas como alguém me disse outro dia, ter esse blog é uma maneira de mostrar uns pedacinhos dos meus "cadernos secretos".
É uma maneira de mostrar o que quase dá pra mostrar, dessas tantas páginas que eu encho de bobagens secretas ou simplesmente que não valem a pena.
É que negócio de escrever às vezes dá essa solidão danada, e a gente tem que falar pros outros desse jeito torto aqui... É uma maneira de aliviar a solidão.

Enfim, o texto faz parte de Do Meu Lugar Agora, de alguma maneira que eu não sei qual é. Na verdade tive que admitir que Do Meu Lugar... não pode ser só aquilo que ele é mesmo. Isso é um outro pedaço de raciocínio. Até o próximo complacente!

Da síndrome de Underground

Essa coisa que acomete uma boa parcela da minha geração.

A síndrome consiste em acreditar que para se conquistar um fazer artístico ou político sincero, há que se estar à margem.

Em acreditar que alguém que tenha um discurso veiculado pelas grandes mídias não pode ter um discurso potente, ou mesmo que não seja “vendido”.

Um discurso que tenha força na publicidade para alguém que pensa assim, só pode ser um discurso “do mal”. Então rogam esses seres acometidos por essa triste síndrome “por favor, artistas do meu coração, não virem pop! Não me traiam e a nossa causa tão nobre se filiando ao sistema”.

Mas que causa é essa? E que sistema é esse?

Muito possivelmente nem eles saibam.

Mas posso desconfiar, naturalmente do que eles estão falando.

Nesse tempo em que vivemos em que nenhuma revolução parece se figurar possível, e o estado de coisas do mundo está longe de ser o desejado, parece mesmo angustiante esse contínuo nascer e morrer de vanguardas do qual se fala tanto desde os anos 60.

Parece um tanto desesperador que as produções artísticas que andem na contra-mão da pseudo-democracia em que vivamos quando absorvidas pelas mídias (sistemas midiáticos?) pareçam perder as suas forças.

E triste que muita gente que na juventude era tão sonhadora desses sonhos de mudar o mundo, chegue ainda jovem a algum sucesso profissional e público e deite para o chão suas doces quimeras em nome de um salário que lhes alivia o espírito quando começam a pensar em futuro.

Quanto às pessoas que chegam a determinadas posições de sucesso e “esquecem” as suas convicções político-estéticas, só consigo concluir que nunca foram tão convictas assim, ou que são inseguras demais a ponto de se inebriarem com a conquista de um “amor” devotado por seus súditos, virando portanto escravas destes, e do que esses querem ver e esperam de seus ídolos.

Mas existe algo realmente preocupante, ao menos aparentemente. Que é o esvaziamento dos discursos, que em nome do lucro que podem render, são anunciados, e vendidos como a melhor novidade do momento.

E depois que se fez o alarde que se queria em cima deles e que se tirou todo o proveito que se podia deles, jogam-lhes de volta ao ostracismo. Mas não sem que antes (e aí mora a preocupação), tenham sido bastante desgastados, a ponto de se tornarem banais.

Um exemplo disso é Maria Carolina de Jesus: a favelada que queria ser escritora. E de cujo “best-seller” eu nunca li, senão fragmentos.

Certamente contundentes.

MCJ falava da fome.

Depois que lançou livro e virou macaca de auditório de um Brasil dos anos 60 esqueceu-se devidamente da existência dessa Maria; e de sua literatura exótica.

Porque era isso que esperavam dela, e certamente isso que a maioria quis encontrar nela.

Mas.

Certamente essa mulher foi manchete de jornais da época e acabou sendo esquecida, eu sei, mas:

Não acredito, talvez porque prefira não acreditar, que seu discurso tenha efetivamente sido esvaziado.

O tipo de literatura de Maria Carolina, como o de Clarice Lispector, bem como o de Gonçalo M. Tavares, nunca vai ser Best Seller. A não ser quando algum interesse maior editorial, e publicitário, transformá-los em produtos vendáveis.

Esse tipo de literatura, bem como esse tipo de arte indigestão, ninguém quer comprar como se compra uma promoção Cheddar Mc Melt.

E pode virar moda, até. E vai virar, se alguém for ganhar muito dinheiro com isso, ou consciências forem ser aliviadas — súbito paternalismo de madames querendo mostrar como metem a mão na merda e lêem literatura de favelada. E naturalmente, mostrarem para as amigas entre um gole de cafezinho no salão de beleza, e a escolha do modelito para o casamento retirado da última Caras. Ou em casos mais sérios, de uma Elle importada.

A questão é: ninguém na esquina lembra de quem foi Maria Carolina de Jesus, como daqui a vinte anos não vão lembrar quem foi o vencedor do Big Brother 4.

E daí?

Maria Carolina de Jesus, nem Ana Cristina César vão deixar de existir por isso para quem quiser ler.

E seus gritos continuarão a ser escutados, todas as vezes que se abrirem suas páginas.

O que desconfio, portanto, é que nem mesmo a banalização desses discursos via mídia, pode verdadeiramente enfraquecê-los, sem contar que algumas vezes (sim, porque não?) pode até mesmo ajudá-los.

Para Divertir os Complacentes X

2008-04-29T07:06:00.011-03:00

Consultório sentimental do Dr. Gato — 9a sessão

Advertência: Se calhar de ser impossível cair fora (mesmo dadas todas as circunstâncias anteriores) por ser o caso de você se encontrar completamente apaixonado:

Prepare-se.

Você vai sofrer.

Saindo do Forno 2

2008-04-24T14:54:00.013-03:00

Dedico este a Gonçalo Tavares. Apenas porque não poderia ser de outra maneira.
Meio teatral, meio poético meio prosaico — o texto.
Hope you enjoy!

A Mulher e a Poeira

a Gonçalo Tavares

Só não me diga que não é pessoal, sim?

Porque é claro que é.

— A segurança é uma condição à revelia de dois corações que não conseguem pensar em vida separadamente.

bonito isso.

eu devia escrever isso.

mas não vou.

Tenho preguiça.

Aliás, eu devia escrever em geral.

Mas tenho preguiça.

E não tenho tempo, sabe?

Escrever, você sabe: é coisa para desocupados.

E eu não tenho tempo.

Tenho muitas coisas a fazer.

Não que eu as faça.

Mas.

“Escrever é coisa para desocupados”... quem foi o idiota que disse isso?

Tem toda razão.

Coisa para desocupados.

Ai, ai...

Não. Não tenho tempo.

Prefiro falar com as paredes, sabe?

Por isso fiz teatro: era atriz.

Larguei o teatro.

Falta de tempo.

O teatro também é coisa para desocupados.

Aliás, todas as artes são coisas de desocupados.

Você não acha?

Ah, mas isso é porque você é um desocupado.

Bem sei. Desocupado.

Não sei porque insisto.

Deve ser porque é bonito.

Não. Não você.

Você não é bonito.

Se bem, que...

Ok. Está bem. Você até que é bonito.

Até que é bem bonito.

Bem bonitinho mesmo.

Nossa, você é realmente...

Talvez eu esteja enlouquecendo.

Devia tirar essa poeira de baixo da minha cama, mas tenho preguiça.

Tirar a poeira de baixo da cama também é coisa de — está bem. Vou parar de imitar os outros.

Eu sei que repetindo as coisas dessa maneira específica estou imitando uma pessoa.

Imitando uma pessoa muito especial, é verdade. Mas a gente não deve imitar as pessoas, não é mesmo?

Bem, ao menos foi o que me disseram quando eu era criança:

“Pare de imitar os outros, menina!”

Sempre tive mania de imitar os outros.

Deve ser uma espécie de falha de caráter.

Algum vazio. Quem sabe?

Daí toda essa imitação que vocês estão vendo.

Mas afinal de contas, a gente não deve imitar o que presta nos outros?

Não?

Parece fazer sentido imitar-se o que presta nos outros.

Não?

Enfim, onde eu tinha parado?

(Pensa)

Ah, sim sim sim!

Essa cama.

A poeira embaixo dessa cama.

Eu devia tirar a poeira de baixo dessa cama.

Mas tirar poeira de debaixo das coisas me parece coisa de desocupados.

Sim.

Foi ai que eu parei.

Depois disso eu disse que não imitaria mais aquela pessoa, mas era mentira.

É que eu minto muito, sabe?

Mas em verdade, tirar a poeira debaixo das coisas não poderia ser uma ação, e portanto, coisa de gente ocupada?

Mas quem tem tempo de tirar a poeira de debaixo das coisas?

Tirar a poeira de debaixo das coisas é como escrever.

Melhor ficar parada.

Sim. A poeira me incomoda.

Acho que as pessoas não gostam dessa poeira sabe?

Podem não gostar.

Sim. Também acho que fodam-se as pessoas; mas é que às vezes

Não sei. É estranho.

Digo: parece muita coincidência que as pessoas não gostem da poeira debaixo da minha cama, como eu não gosto.

E isso também me incomoda.

Além da poeira, digo.

(Pensa um pouco)

Paciência.

A poeira vai ficar ali.

Não tenho tempo pra isso.

Está me faltando imaginação, sabe?

Podia colocar uma música.

E deitar.

Sempre que fico assim olhando pra poeira me dá esse cansaço.

Mas não sei... não me agrada a idéia de ouvir nenhuma música.

Talvez... não. Nem...

A gente blasé sofre —

Posso imitar só mais um bocadinho? —

Todas as gentes sofrem.

Mas a gente blasé sofrer, ouvindo assim en passant, parece uma frase estranha, não parece?

— Ah! A gente blasé sofre? (como quem recebe uma notícia)

(Pensa um pouco 2)

Foda-se a gente blasé!

O tédio é essa tristeza de não querer ouvir nenhuma música.

Nada me parece mais triste do que não querer ouvir nenhuma música.

Nenhuma.

Não pensar em nenhuma que me agrade no momento.

E por outro lado o silêncio não me agradar tampouco.

Talvez se eu cantasse...

Mas eu não sei cantar.

Nem muito menos tocar nenhum instrumento.

Não sei como nunca me ocorreu isso.

Talvez falta de tempo.

(quase ri)

E nessas horas faz uma falta...

Nessas horas em que nenhuma música parece agradar...

O problema é que nesse caso eu teria de ter aprendido a ser compositora.

E boa.

Aí é mais complicado!

Porque ruim não resolveria o meu problema.

Ruim é fácil.

É só fazer: lá lá lá

Simples assim (cantando aleatoriamente): lá lá lá

Mas isso eu sei bem que não é ser boa compositora

Não porque eu seja inteligente.

E não porque eu não seja também!

Mas simplesmente pela evidência do fato.

(Cantando novamente) Lá lá lá,

evidentemente, não é uma boa melodia.

(Suspira)

É... lá lá lá não é uma boa melodia e eu estou com tédio.

(Pensa um pouco 3)

E se eu dormisse?

Talvez eu fosse capaz de fazer isso. Mas veja só:

Não tenho vontade.

Não tenho vontade de dormir...

Posso comer.

É... posso comer pra me distrair...

Aquele bolo que está em cima da mesa.

O bolo é bom.

Eu que fiz o bolo.

Já comi muito esse bolo, hoje inclusive, pra me distrair.

Aliás, acabo de me lembrar que comi todo o bolo hoje pra me distrair.

O que sobrou de ontem.

A metade.

Fiz o bolo ontem.

Hoje eu não fiz bolo.

Hoje eu não fiz.

Também não tenho vontade de fazer bolo.

Já comi muito bolo hoje, sabe?

E se fizer mais bolo, vou comer mais bolo.

Ver televisão?

Não vejo televisão.

Para ver televisão é melhor ler um livro, não é assim?

Eles me ensinaram.

Eu não tenho vontade de ler nada agora.

Nem de ver filme.

Me exigiria muita concentração.

E eu não estou conseguindo me concentrar em nada.

Aliás, em nada eu estou conseguindo!

Isso foi uma piada.

Eu sei que não foi boa, mas foi uma piada.

Porque no fundo eu sou divertida.

Lá no fundo...

Tomar banho?

Ah tomar banho? (como uma criança)

Eu sei. Eu sou mulher.

Às mulheres não é consentido o direito de não tomar banho.

E se eu não tomar banho? E se eu romper com esse direito invertido? Será que terei não direito a outro no lugar?

Complicado.

Mas acho que se eu não tomar banho eu estou fodida mesmo.

Tudo bem... Ficar falando palavrão, fodida e sem tomar banho até que me parece uma condição internamente coerente.

São coisas condizentes não são?

Bem condizentes com uma mulher que está fazendo tudo errado, veja bem.

(Ri. Está deitada com um cigarro)

Ai, ai...

Que divertido!

Eu podia estar menstruada, aí mesmo que eu estaria — ou não.

Talvez a menstruação me salvasse!

Possível.

Eu teria que tomar alguma providência.

Ou não, também.

Enfim... melhor assim.

Sem menstruações posso fumar o meu cigarro sem pressa.

(O telefone toca)

A salvação.

(Dá uma risadinha)

Não. É claro que não.

Não vou atender.

Mas realmente as coisas ficam piores quando o telefone começa a tocar desse jeito insistente.

Tente mais tarde por favor, sim?

Hoje eu ainda não tomei banho.

E você sabe: eu sou mulher; no meu caso é pior. Muito pior essa ausência de higiene.

(Se ofende)

Ah peraí! Ausência de higiene também é sacanagem!

Eu tomei banho ontem quando cheguei em casa.

Dormi.

Não saí de casa.

Eu sou limpinha.

Tudo bem que eu moro num país tropical e o ar condicionado está quebrado e é verão.

Mas também não é essa esculhambação, não!

É que a nós as mulheres não basta a limpeza.

É exigido algo a mais.

Todo mundo sabe disso.

E me parece mais do que justo exatamente por isso, que nos viciemos muito mais em ansiolíticos.

Parece-me óbvio.

Muitas coisas a resolver!

Unhas a fazer.

Cabelos pra tratar.

Roupas pra comprar.

Isso é de colocar qualquer ser humano fora de si!

Mas isso não acontece a todos os seres humanos.

Só às mulheres.

Todos os dias.

Logo: fumamos mais e nos viciamos mais em ansiolíticos.

Perfeitamente cabível.

Perfeitamente natural.

Estou sem ansiolíticos.

O que é um problema sério, já que não tomei nem banho, quanto mais me depilar.

Ah, sim! Porque está precisando...

Mas hoje não tenho dinheiro.

Porque gastei mais do que devia ontem.

Enfim.

Sempre detestei aquela fábula da cigarra e da formiga.

Se eu não canto hoje é por pura incompetência.

Mas bem poderia dançar.

Pena que dançar dependa tanto de música.

Não. Dançar sem música não.

Dançar sem música já é coisa de maluco.

E eu não sou maluca.

Não sou maluca e não estou com vontade de ouvir música nenhuma.

Tenho sono.

Mas não quero dormir.

Tenho sono porque tenho dor de cabeça, talvez.

E também acabaram os analgésicos.

Esqueci o telefone da farmácia.

E está looooooonge...

Está realmente doendo a minha cabeça.

Talvez seja esse calor.

Não.

Nada vem de fora.

Nada vem de fora soprando brisa.

E aqui dentro é essa confusão.

Esta poeira embaixo da cama.

Poeira embaixo da cama requer ansiolíticos.

Eu realmente tinha que chamar a farmácia.

Mas também estou sem receita.

Pros ansiolíticos.

Pro ansiolítico.

Eu também não tomo vários.

Se eu tomasse vários, eu seria maluca, e como eu já disse, eu sou normal.

A farmácia.

A farmácia podia chegar...

(Suspira)

Aqui dentro essa confusão.

Não comi direito hoje.

Só bolo.

Tudo fora do lugar.

Sim. Eu tenho fome.

Dor de cabeça.

Algum sono.

E calor.

Muito calor.

Ninguém pode enfrentar nada assim.

Pra que se comece a enfrentar as coisas é necessária alguma beleza.

Alguma beleza que nos atravesse.

Será que com essa dor de cabeça eu consigo sonhar com alguma beleza que se aproveite?

Podemos ter sonhos bons com dor de cabeça?

O sono embeleza, diz a vovó.

O sonho embeleza?

Seria prático.

Economia de ansiolíticos.

(Se espreguiça)

Queria sonhar belezas agora.

Era isso que queria.

Dormir e sonhar belezas.

Não importava que depois eu acordasse com dor de cabeça.

Desde que eu sonhasse belezas...

(Dorme (?)

Para Divertir os Complacentes IX

2008-04-02T20:34:00.009-03:00

Consultório sentimental do Dr. Gato — 8a sessão

Aconselhamento (é isso mesmo: conselho) para quando aquelas dúvidas em relação à sua fidelidade virarem desconfianças em crise, e vocês brigarem desesperadamente. E não adiantar nem o eu te amo, nem o foda-se. Basicamente aconselhamento para como lidar com o CIÚME — esse monstro malvado que leva alguns seres às raias da patologia:

Caia Fora.